écrasés par la lumière, nous progressions sur le gravier,
incapables de prononcer un seul mot, mortifiés par notre lenteur,
pauvres Atlantes aveuglés, inondés par des flots de sueur
à l'intérieur, les salles suintant la poussière, les meubles abandonnés,
le château éternellement en travaux, les échafaudages, les seaux,
et une gardienne qui se gardait bien de nous céder le moindre billet
parmi les fastes ternis, des murs attendant vainement d'autres tapisseries,
quelques Italiens penchés sur leur audios évoluaient comme des zombies
dehors, deux chiens, indétrônables seigneurs, surveillaient la plaine
qui s'effaçait, se refusait, fumait au loin dans les silences de juillet
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