Ainsi donc, il y a ce petit lac, romantique, minuscule et discret. Si discret que les index, sur les cartes routières et davantage encore sur les écrans, l'ignorent et l'effacent en passant. Au milieu du lac alpin écrasé par la renommée de ses voisins se trouve une île, minuscule et terriblement romantique elle aussi, où se déversent dès les beaux jours des flots de vacanciers désireux de venir s'imprégner de l'élégance surannée des lieux.
En préparant notre itinéraire, il est apparu que les rives du lac sont très différentes : à l'est, des sites touristiques craquants, des clochers rose pâle, des palais Renaissance où il est très sélect d'organiser son mariage, des propriétés proposées à sept millions d'euros, des jardins à la française et des terrasses inondées de rosiers généreux; à l'ouest, des villages aux constructions modestes, des églises demandant à être rénovées et des rambardes en fer rouillé. Bref, d'un côté, on s'affiche très chic et de l'autre, on tente de tenir le choc.
Demain, nous remonterons la petite route nationale qui s'inonde de soleil au levant. Il y a là-bas un oratoire endormi au pied d'une immense forêt, un cercle ouvrier proposant des menus à dix euros tout compris, un village où les chats sont rois. Ensuite, nous bouclerons la boucle avant de repartir vers d'autres paysages. Je m'amuse parfois de ces destinations choisies sur la base d'improbables et menus détails. Il arrive que je ressente très vite un mortel ennui dans des endroits que mon corps reconnaît comme étouffants et il arrive aussi que j'éprouve une forte envie de poser mes bagages et de m'installer sur une terrasse pour le pur plaisir de m'y sentir libre et désœuvrée. Qui sait ? Qui sait, demain, ce qui m'attend ?
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