Intérieur /Vilhelm Hammershøi / Ordrupgaard
J'arrive toujours là-bas quand la lumière tremble. Les graviers crissent, les feuillages grelottent, les silhouettes chancellent. C'est un lieu pour le soir, pour le recueillement, pour les murmures. Il y a toujours quelqu'un, quelque part, au fond d'un couloir, qui susurre. On dirait une église où les messes sont basses et les regards intenses. On se sent magnifiquement enveloppé dans ce lieu d'épure, de craquements, de toussotements. Ce lieu où tout devient prévenance, lenteur, glissement. .
Là-bas, tout semble évidence, tout est réassurance. Les cuillères plongent dans des tartes atrocement addictives - ce sont bien les seules choses atroces dans ce lieu de nuance - et le soir tombe, déjà, les portes gémissent, les cardigans s'enfilent. On peine à le quitter, ce domaine de sérénité. On se risque une fois encore dans quelques salles désertes, comme des enfants sages autorisés à faire un dernier tour et qui s'esquivent avec délice. On est submergés de lassitude et de douceur. On baille avec bonheur. On voudrait trouver une toile dans laquelle se fondre. On pourrait alors s'endormir sur place, quelque part entre rêve et confiance .
Intérieur avec la mère et la sœur de l'artiste / Vilhelm Hammershøi / Ordrupgaard
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