Certes, la ville était flamboyante en plein jour : ses vitrines classieuses, ses palais festonnés, ses sculptures, ses pierres altières. "Un musée à ciel ouvert" s'était exclamé un inconnu bouleversé par tant de magnificence. Mais à peine la nuit tombée, la cité des Médicis redoublait de faste et d'élégance. Accoudés au parapet du Ponte della Carraia, dégustant une glace au chocolat noir (détail à première vue insensé après un repas des plus convaincants, mais s'il y a une ville où il est légitime de savourer un sorbet après 22 heures en plein mois de décembre, c'est bien celle-là) nous nous sommes laissés envelopper par la beauté des lieux. C'était un moment où il n'y avait plus de place pour les mots. Les sensations étaient plus que suffisantes.
Depuis l'aube, nous avions quitté des arbres inondés de brume, longé des montagnes couvertes de sapins comme autant de flèches dressées vers un soleil hagard, fui les traitrises du Pô et de ses brouillards, abandonné derrière nous tous les enchevêtrements des autoroutes enrubannant Milan. Nous nous étions laissés couler le long des Apennins et nous avions enfin retrouvé la magie de la chambre numéro vingt et un et les ballottements du bus numéro 11.
Ce soir-là, de toute évidence, il s'agissait de coller notre regard envoûté, franchement voyeur, sur l'accouplement magnifique entre la ville et son fleuve, en sirotant la meilleure glace au monde voluptueusement (et tout à fait déraisonnablement).
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