Vivre : météo chagrine

Il pleut l'hiver et les toits dégoulinent

Les cheminées cheminent

Jusqu'au brouillard.

Petite sœur,

ma mémoire défaille.

Tu devais avoir treize ans.

Ce devait être le soir.

Dans un moment de désœuvrement,

je devais avoir tendu la main

vers un vieux pinceau déplumé,

un tube de gouache desséché.

Notre mère devait être en train de pleurer

quelque part, 

probablement dans la cuisine.

J'avais esquissé ta silhouette,
je devais m'en être mis plein les doigts,

silhouette malhabile, maladroite, 

mais qui me parle encore,
si longtemps après,
de toi.