Les busards tournent autour de la maison. La maison tremble, s'agrippe, à deux doigts de s'envoler au diapason.
Les vents se déchaînent, Bise, Joran, tous leurs tourments. Les couleurs s'enchaînent, turquoise, céladon, argent.
La vie au-dedans se déploie aussi indolente qu'au-dehors violents se font les soufflements : paisiblement, on attend.
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