L'Homme qui marche / Alberto Giacometti / Louisiana Museum / Humlebeak
On marche. On va de l'avant (du moins, on essaie). On emprunte les chemins quotidiens, ceux que l'on connaît, ceux que l'on a testés et qui ont prouvé leur fiabilité. Et puis, un jour, on a envie de changer, de faire un pas de côté. Ou de travers. On fait demi-tour, on part à rebours. On décide de suivre notre parcours, toujours le même, mais dans le sens inverse des aiguilles de notre montre trop assagie.
Sur les tracés habituels, nous voici en train de remonter les ruelles que l'on descendait, de lever le regard vers ce que tout naturellement on négligeait. Alors, on se met à percevoir la vie, la ville différemment. C'est la même chose, mais autrement.
Sous une lumière nouvelle, des détails surgissent, que l'on ne soupçonnait pas. L'habitude nous avait caché ces détails-là. On décèle soudain du charme à ce qui nous apparaissait comme irrémédiablement terne ou neutre ou creux. Le monde n'est probablement pas plus grand, mais il se déroule devant nous de manière rafraîchie. A le rebrousser, notre chemin s'est renouvelé et on ouvre sur lui de grands yeux ébahis. Nous avançons curieux, ravis d'avoir fait la nique au sentiment de banalité qui osait grignoter notre vie.
