Voyager : de rive en rive

 

Nous l'avons compris assez vite : il fallait partir tôt. Partir à l'heure des écoliers, des livreurs, des employés. A l'heure où la ville s'ébroue, s'étire et s'anime. L'heure des habitués se saluant dans les cafés. L'heure des rideaux qui grincent et renâclent à se lever. Déjà, à l'aube, notre corps commençait à éprouver la chaleur, aspirait à l'esquive, tendait à ralentir. Il faisait bon observer les pierres sur lesquelles l'ombre dansait, entendre les chants d'hirondelles qui tournoyaient, tendre l'oreille au fleuve qui murmurait. 

 

 

En bas, sur la grève, les chiens se lâchaient, leurs maîtres baillaient. La paix régnait encore dans les ruelles. Une paix qui serait peu à peu troublée par des klaxons, par des autobus pressés de se décharger, par des clameurs dans toutes sortes d'idiomes. Les exclamations italiennes se transformeraient bientôt en appels russes ou anglais. Mais pour l'instant, et en attendant les balades de la fin de journée, nous profitions de l'illusoire impression que la ville nous appartenait. 

 

Parcourant cette cité lovée dans une boucle de l'Adige, au fil de l'eau et au fil des jours, nous allions apprendre à traverser ses différents ponts, pour jouer avec la lumière, déjouer les harcèlements du soleil, trouver refuge sous les longues rangées de tilleuls et de peupliers. Fuyant les rayons implacables, nous attendions que les cloches sonnent l'heure pour profiter des églises et des musées, apaisants et hospitaliers. 

  

Avec le soir un apaisement se faisait. Un à un les bus repartaient. Traversant des parcs, les enfants ployant sous leurs sacs à dos se chamaillaient, suivaient leurs parents fatigués, irrités, par leur trop chaude journée. Une vie de quartier émergeait. Cette ville romaine, chantée par Shakespeare, entourée de vignobles réputés, au croisement des axes nord/sud, est/ouest, desservie par trop d'aéroports, trop attirante, trop connue, cette ville que nous avions souvent contournée, symbole de dynamisme économique et de croissance démesurée, à la regarder ainsi, le matin et le soir, et à nuit tombée, cette ville, nous apprenions à l'aimer.

 

 

Regarder : la tresse de Libera ...

 

Statue de Sainte Libera / vue de dos / Museo Castelvecchio / Vérone

avec quelle délicatesse le sculpteur a réalisé cette longue longue et magnifique tresse... 

mais, comme un revers de médaille, le dos de cette sainte cache de bien jolis détails : 

 

onze minuscules boutons fermant la manche de sa belle robe (l'un d'entre eux est tombé : a-t-elle pu le récupérer ?) 

des broderies réalisées avec soin sur son plastron, qui donc a su ainsi enjoliver cette élégante combinaison ?

 

 

 

 qui était, mais qui était donc, ce Maestro di Sant'Anastasia 

(moult recherches, beaucoup d'attributions, mais mal connu au bataillon) 

capable de s'appliquer à tant d'ornements, rehaussés de polychromie,

de sculpter dans la pierre comme s'il s'agissait de soie, 

cet alchimiste en mesure de transformer la pesanteur en légèreté, 

la représentation en réalité, et de nous enchanter, ce virtuose, 

nous enchanter aujourd'hui encore par la maîtrise de son métier ?

Voyager : esquiver pour rencontrer

 Panneau d'interdictions (se référant à l'ordonnance n° 65 émise par le maire en date du 10 juillet 2007) :

Jeter des ordures par terre.

Bivouaquer.

Manger au pied des monuments.

Défigurer ou taguer.

Se baigner dans les fontaines.

Circuler à torse nu. 

 

En arrivant au centre ville, alors que les alertes canicule commençaient à émerger en orange sur tous les écrans, observant la marée humaine qui déferlait dans les étroites ruelles se pressant comme si elle avait dû se tasser au fond d'un entonnoir, j'ai cru être entrée dans l'antichambre de l'enfer. Plus précisément : je me suis vue piégée au cœur de celui-ci. J'ai failli faire demi-tour, changer tous mes plans, prendre la route des Dolomites, chercher refuge sur un alpage, monter dialoguer avec des vaches cornues et  tutoyer de nobles chamois, caresser les astragales sempervirens et les gentianes des sommets.

Mais ! C'était négliger l'admirable capacité des flux touristiques à rester groupés, agglutinés autour des sites renommés, à se ruer dans les succursales des enseignes les plus connues du monde entier, Zara, Cos, et cetera,  à se presser en file indienne devant le glacier le mieux noté sur Tiktok ou TA, à s'entasser aux terrasses de pizzerias, sous des bâches pourvoyant une température proche des 45 degrés (pas étonnant que, devenus aussi rouges que la sauce tomate de leur plat, on ait régulièrement entendu des ambulances se frayer un passage). 

Une fois ces points (tenant dans un mouchoir de poche) franchis, la ville était rendue à elle-même : églises gothiques flamboyantes, promenades le long du fleuve, arcs monumentaux se déployaient en toute quiétude et invitaient leurs visiteurs à découvrir des merveilles. Là, dans la fraîcheur d'une nef, on pouvait entendre s'élever un concerto de Vivaldi, ou, sous un peuplier, se dérouler le chant de l'Adige. Alors, alors, on se disait qu'un séjour dans la ville allait être possible. Mieux : qu'il pourrait nous enchanter. A condition bien sûr de connaître exactement les parcours à éviter.

 

 nef centrale / église de Sant'Anastasia / Vérone

 

 

Voyager : la vie séculière

détail / portail / basilique deSant'Anastasia / Vérone

 Un bossu / détail du bénitier G / Gabriele Caliari / basilique de Sant'Anastasia / Vérone

Entrée de la Sacristie et de la Capella Giusti (détail) /  Boninsegna (?) 

La prière / Gabriele Brunelli / basilique de  Sant'Anastasia / Vérone

Saint-Georges et la  princesse (détail) / Pisanello / basilique de Sant'Anastasia / Vérone

Saint-Georges et la  princesse (détail) / Pisanello / basilique de Sant'Anastasia / Vérone

Du conservatoire voisin s'évadaient des airs de la Traviata. A l'intérieur bruissaient des chuchotements extasiés. Un vieil homme avait déposé son cartable à ses pieds et jouait le Magnificat de Vivaldi avec une désarmante simplicité. Tout là-haut, si haut, la princesse de Pisanello semblait captivée. Même Saint-Georges, même la salamandre s'étaient figés. Il flottait une intense et souveraine spiritualité dans la nef de Sant'Anastasia : un silence empli de sons exquis.
La fille, au guichet, a susurré arrivederci dans un sourire empreint de grâce et de sincérité.

Une fois dehors, sous la lumière vive de cette fin de journée : des sons gutturaux, des mots aboyés, des fanions agités, des coups de klaxon, des cris invitant à circuler, des tonalités laissant les sens hébétés, fouettés, comme saisis par une onglée. Les expressions d'une ville qui séduit et tient à en retirer un maximum de profit.