Vivre : saphirs

C'est l'heure marine, l'heure safre, l'heure qui appelle au repli, l'heure qui accueille la nuit. Au loin, quelque part, s'émiette le jour. Mais ici, les gens frissonnent, les renards dégringolent, les feux prennent. On franchit les seuils, on se réfugie, on soupire, heureux de se savoir à l'abri. Le regard las, on pense à tout ce qu'on a su faire aujourd'hui et le corps lourd, on se réjouit de confier bientôt à l'oreiller tous nos plans repoussés. Le clocher sonne un nombre de coups qu'on n'a pas su compter. On entend passer un train essoufflé, flèche inutile fendant l'obscurité. Le lac étendu à demi assoupi paraît attendre une berceuse et c'est la lune, tapie dans le noir, penchée, qui vient la lui fredonner