La forêt des Pins / Pierre Bonnard / coll. Bemberg / Toulouse
L'aube n'a pas encore achevé de dessiner tous les contours de notre univers que nous voici prêts pour notre première virée. Nous nous éclipsons discrètement, frôlant les douces branches du chemin, inspirant à pleine poumons les terrains voisins où s'épanouissent lavande, onagres et roses trémières. Nous sommes tour à tour ravis par des senteurs d'herbe fraîchement coupée, des émanations de miel, de sureau et de rosiers, et des vagues de café s'échappant d'une
fenêtre grand ouverte sur le lac, lequel apparaît ce matin affalé au pied
du Jura comme un bon gros chat.
Un premier motard trop pressé déverse dans son sillage des relents pas vraiment ragoûtants, mais voilà qu'un peu plus avant, nous captons des effluves de brise marine, un gel douche destiné sans doute à revigorer un zombie à peine levé. Puis, à quelques pas, nos narines perçoivent d'exquises essences de bouse et de fumier, les signes de passage de quelque gibier.
Le chien se montre vite happé par ces traces déposées durant la nuit, bien plus subtiles, plus attractives qu'un produit Roger Gallet, elles l'entraînent déjà dans les profondeurs de la forêt. La truffe en l'air, tourné vers la colline qui nous attend, le voici à l'affut, pressé de rejoindre d'autres odeurs, d'autres sources de bonheur, mille particules finement élaborées, délices, merveilles, qui l'occuperont jusqu'à l'heure du petit-déjeuner.
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