Et qui pouvait donc se douter qu'à distance d'une heure à peine, les mains en visière, on ne tarderait pas à contempler les chevaux, leurs ébrouements vifs, leurs démarches aristocratiques, on arracherait les encombrants pullovers, on se prendrait à rêver de Pâques et de ses départs vers des terres étrangères. De fines gouttes de sueur, semblables à celles qui perlaient nos narines en juillet, couleraient doucement sur nos visages inspirés. On aurait soudainement tellement chaud qu'on ne saurait deviner ce que peut être un hiver. Et cela durerait l'espace d'une balade, le temps que le soleil joue au saltimbanque, qu'il nous fasse son numéro de charmeur, avant de nous fausser compagnie, de s'échapper, le bougre, comme un voleur, un prestidigitateur, un sacré farceur.
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